Wenn das Stillen nicht zum Fluss passt
Es kam mir nicht in den Sinn, dass ich beim Stillen etwas anderes tun würde, als hervorragende Leistungen zu erbringen. Naiv, der Gedanke kam meinem Typ A-Geist nicht einmal in den Sinn.
In den ersten zwei Wochen nach der Geburt meines Sohnes saß ich zu Hause auf der Couch, ernährte mich alle paar Stunden und lernte vom Morgenfernsehen alles über Ahh Bra und die Lebensversicherung. "Ich bin 32 und Nichtraucher", würde ich sagen, zusammen mit Jenny oder Jim oder wer auch immer an diesem Tag ein Zitat erhielt.
Wendy Kingston wurde mit ihren Aktualisierungen am Morgen wie eine vertraute Vertraute und kam jede Stunde in mein Wohnzimmer. Ich würde meine Feeds mal auf meiner Baby Tracker-App einstellen: rechter Boob, 21 Minuten, linker Boob, 19 Minuten. Ich fühlte mich wie eine Stillmaschine, eine gut geölte, fein abgestimmte, stillende Göttin. Bis ich nicht war.
Nach zwei Wochen Fütterungsglück ging es in einem Huggies-Geschenkkorb zur Hölle. Ich habe FAQs und Tipps zur Fehlerbehebung über Dr Google gelesen, als ob meine Brüste ein fehlerhaftes, weißes Gut wären.
Ich rief ein Stillen an. "Sie haben ein Flussproblem", sagte der Berater. "Ich glaube, deine Milch kommt zu schnell heraus. Hast du es versucht, sich hinzulegen?" Ich hatte es nicht getan, und es klang idyllisch. Ich entdeckte bald, dass es etwas anderes war.
Ich brachte mich in die örtliche Stillklinik im Frühkindzentrum. "Hi", ich nickte der Frau neben mir zu, als ich mich auf einen Stuhl setzte. Mir fiel auf, wie seltsam die Situation war: ein Haufen völlig Fremder, brummt, bei einer Art, die man am besten als eine Art Masterclass der Stillen beschreiben könnte. In einem nicht überraschenden Moment nach Murphys Gesetz fütterte mein Baby perfekt. Wo war das Schlagen, die wütenden Tränen, die Brustverweigerung? Ich begann mich zu fragen, ob ich mir das alles vorstellen konnte.
Wieder zu Hause auf der Couch, mit Wendy als Zeugin, gingen die Probleme mit der Nahrungsaufnahme weiter. Ich rief einen Stillberater an, der mich bat, ein paar schmutzige Windeln für die "Analyse" aufzubewahren. Sie korrigierte meine Technik wie eine Ballettherrin ("aufrecht sitzen") und inspizierte mit behandschuhten Händen den Kot meines Sohnes.
"Sie haben ein Vormilch- / Hintermilch-Problem", erklärte sie.
"Ein Was?"
"Und du musst aufhören, Kaffee zu trinken."
Entkoffeiniert und desillusioniert ging ich zu meinem Hausarzt. "Sie haben ein Versorgungsproblem", sagte sie und verschrieb Motilium, ein Medikament, das zur Steigerung der Laktation verwendet wird. Innerhalb von 48 Stunden war meine Milch reichlich vorhanden; meine titten schmerzten. Ich stopfte kalten Kohlkraut in meine zusammengepressten Becher, um die Schmerzen zu lindern (ein weiterer Laktationsberater-Tipp) und war überzeugt, dass wir das Problem endlich gelöst hätten.
Mein Baby weinte und schlug und wölbte sich auf meinem Schoß.
Mein zeitweiliger Einsatz als Motilium-gestützter Dolly Parton hielt nicht lange an. Ich hatte einige Nebenwirkungen und hörte auf, die magischen Milchpillen zu nehmen. Mein Vorrat schwand schnell.
Eines Morgens in der Gruppe der Mütter, als sie über Abwicklungstechniken sprachen, fing mein Sohn sofort an zu zischen. Ich fummelte an meinem Oberteil und versuchte, ihn zu füttern. Im Gegensatz zur stillenden Meisterklasse zog er diesmal an meiner Brust. Und heulte. Ich verließ den Raum wie ein ungezogenes Schulmädchen, das aus dem Klassenzimmer entfernt wurde.
Auf dem Flur versuchte eine Krankenschwester, meinem Sohn zu helfen, sich anzulegen und ihn wie eine Puppe zu manövrieren. Als er aus Protest den Mund breit öffnete, sah sie mich triumphierend an. "Er hat eine Krawatte! Wussten Sie das? Sie haben ein Problem mit dem Verschluss!"
Das hatte ich gewusst; Nach seiner Geburt hatte mir der Pädiater auf Abruf mitgeteilt, dass die Zungenbindung klein und "unbedeutend" sei und das Stillen oder die Rede nicht beeinträchtigen würde. Jetzt hörte ich das Gegenteil. "Er kann sich einfach nicht richtig einrasten", sagte die Schwester. "Du musst entwöhnen und mit der Flasche füttern."
Glaubst du, ich habe zugehört? Naja, so ungefähr. Wenn ich nicht stillen könnte, würde ich ausdrücken. Mein neuer Brustfreund, mit meiner Pumpe bewaffnet, pumpte ich bald für World. Das Summen der Maschine wurde zum Soundtrack meiner Tage.
Eines Morgens, während ich spazieren ging, schaute ich nach unten und stellte fest, dass meine roten Schuhe kleine weiße Tupfen erhalten hatten. Nein, keine Punkte, erkannte ich schnell; Das war Muttermilch.
Diese ungewollte Modeaussage war ein neuer Tiefpunkt; Noch niedriger war der Moment, als ich mich fast scheiden ließ, als mein Mann aus Versehen eine Flasche mit 50 ml kostbarem, sorgfältig extrahiertem flüssigen Gold umstieß. "Es hat keinen Zweck, über verschüttete Milch zu weinen", sagte er demütig. "Zu früh", murmelte ich. "Zu früh."
Ich habe es versucht, ich habe es wirklich getan. Aber die Realität war, ich konnte einfach nicht genug produzieren, und ich machte mich wahnsinnig, rund um die Uhr auszudrücken.
Nach sechs langen Monaten war es Zeit loszulassen.
In der Apotheke wartete ich nervös auf die Blicke. Das Urteil Die freundliche Dame, die mich bediente, blinzelte nicht einmal. Ich wollte sie umarmen. Ich hätte es fast getan.
Zu Hause riss ich die Folie auf und stellte die erste Flasche her. Mein Sohn hat es angesaugt. Mit vollem Bauch schlief und schlief er. Er nahm zu und wurde wunderbar mollig. Kurz gesagt, er gedieh gut.
Ich bedauere nur, dass ich es nicht früher getan habe, dass ich mir der Schande bewusst war, die ich mit "Aufgeben" assoziierte. Das und der nörgelnde Gedanke, dass ich irgendwie nicht stillen kann, hat mich als Mutter unfähig gemacht.
Oh, wie weit von der Wahrheit entfernt. Und wie klärend Rückblick sein kann.
Brust ist am besten; außer wenn es nicht ist. In unserem Fall war das definitiv nicht der Fall.